Ne choisis pas celle que tu choisiras mais l’autre, juste à côté d’elle.
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Je vois, lisant dans les lignes de votre main, que vous m’aimerez.
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Se présente à toi une mallette avec pierres rares amoncelées qui feraient ta richesse, mais il te faut mourir pour l’acquérir.
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Dans
mygale, ce qui fait peur, c’est le « y » (ou alors, parce qu’audible :
« moitié de gale »).
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L’encre
sait, face à l’effacement (que rien d’une éternité ne lui est possible).
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J’aime
de toi ton poumon, il ne va pas seul bien sûr, l’époumonnement à vivre.
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Le
scrolling ouvre sur un livre spécial, non pas, sans doute, le dernier (dernier
serait faire trop peser la phrase).
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Sois
toi-même la mallette.
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Dans
« mygale », c’est le « y » qui fait peur, plutôt que les
pattes velues, il semble une main humaine.
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Sois
la soie des soirs d’été (je t’entends vouloir ajouter : la sueur,
l’acier).
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Parfait :
qu’on ne rie pas quand je suis drôle (le rire est passé de mode).
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Que
l’humanité toute s’essaye aux phrases idiotes (pour sauvetage).
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Cette
bouteille d’Armagnac, présent de ces derniers jours, est sablier spécial* :
écoulée, il n’y aura plus de savoir possible de l’heure qu’il est.
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L’idiotie,
c’est faire acte de littérature à l’ère du scrolling.
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Sois
l’amulette (te protégeant de toi-même).
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La
traversée des nuées dans le bleu du ciel beugue (dislocation), effet du
scrolling qui est l’héroïne de nos temps.
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La
vie elle-même serait passée de mode, l’errance de nuit tenez dans les rues
d’une cité oubliée sous averse. Ou alors, etc.
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L’étrangeté,
dans les phrases idiotes, c’est le « je » qui s’y dissémine (qu’est-ce,
et renvoyant à quoi d’impossible ?).
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Le
Cogito est le mot de passe de l’accès au rêve.
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Avec
le scrolling, l’affolement de ne pouvoir tout engloutir du monde et son effet
d’infini (qui finira, peut-être dans une heure).
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Le
mot de passe oublié, subsiste de cela, exister, peut-être une seule lueur en
voie d’extinction, ensuite l’obscurité.
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Tout
texte, frappé de doute qu’il soit chose de l’IA, il y a qu’il y a l’IA, et
qu’elle perturbe jusqu’à, même, la littérature la plus sophistiquée.
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Le
réel est miné de l’intérieur par le rêve.
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Qu’un
texte soit généré par l’IA — s’il s’avance vers des zones inexplorées,
inexplorables par l’hominidé* parce qu’allant trop loin — le justifie d’être.
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Interrogatoire :
Y aura-t-il (dans de seules heures), avec les lueurs aurorales, rosée sur la
flore, tout végétal ?
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Toute
phrase ici est manuscrite, portée à même ce cahier de « leçons et
devoirs » (brimade), l’écriture s’en affecte, traversée de ratures, l’IT
(littérature, Intelligence Textuelle).
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Dans
aphorismes, ce sont les lettres d’amphore qui sautent aux yeux, et non loin
d’elles, l’euphorie.
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Denis Ferdinande, 2025
