lundi 12 juin 2017

[Chantier n° 707]












[12/06/2017] Appelé à errer ― telle voix arrière, d’une douceur* d’abîme, confondue comme source de l’appel, l’appel inoubliable, d’une récence de semaines, provenait-elle du rêve n’était-ce pas là tout le lieu ? Rêve dont se rêve ces jours-ci avec telle ténuité la revenance, il y en aurait comme nostalgie, et terrible, mais au fond d’un seul ineffable, presque, frêle se désagrégeant si je l’appelle, aucune vision, d’un visage, même, fût-il alors partiellement voilé (le trouble ici voile), que je te devrais, voix. Un visage ainsi sera ton visage, je ne sais quand mais ne suis qu’attente, appelé à errer ― la sentence, donc ―, remonterai-je vers la source de l’appel, un accès en est-il seulement possible ? Paris, foules nerveuses, de ne jamais parvenir à destination qu’avec retard éternel, parce que manquerait, mettons, toujours la destination véritable sous celles trompeuses ou chimériques, se donnant au jour le jour. [13/06/2017] Ecrire désormais se fera rare, ne sera que rareté, une fois toutefois dans le jour, chaque jour, et baiser, consécution obligée, l’on saura pourquoi. Ce nom même s’entend. Conjecture, déjà : se tiendrait comme contrepoint forcé, mais prudence, de l’intellection, si quelque chose de tel a lieu ici-même. Nom dont j’aurai parcouru, il n’y a pas une heure, la définition qu’en donne Littré en l’un de ses volumes, et que je m’efforce de restituer de mémoire, afin d’exercer cette dernière (la laissée-pour-compte). Donc : Poser ses lèvres sur une main, un visage ― effleurement seul. Quelque chose, même, Littré ajoute ― quelque chose. Que l’on suppose dès lors être l’objet fétiche même, ou seulement précieux, si ce n’est d’une préciosité feinte, s’il arrive comme offrande décevante, et quand bien même proviendrait-il d’une main chère, il n’empêche l’objet est baisé plutôt que la main. Autre sens, de mémoire, toujours ― parvenir à. Paris, où je séjourne terre d’élection de toute une saison, et où il s’agira de beaucoup baiser (le sens initial en est-il perdu, malgré toute l’actuelle précaution, entendra-t-on comme il se doit, à savoir effleurement ? Il n’y aurait pas de double sens). Êtres ou choses, donc, errant des uns aux autres, et entraîné par telle voix, il saurait être question, tenez, de se perdre s’y perdant, et [14/06/2017] Je passe, les foules, leur passage par telle voie sans accès qu’infime, et s’éternisant à ce titre, quelqu’un saurait-il venir s’extrayant d’elles, et devenir figure de l’actuel fragment, d’un héroïsme inhérent à l’extraction même. L’heure aujourd’hui est quelconque, une heure dans le jour, ou alors tout au plus tardive, n’étant qu’attente de l’autre jour, afin qu’il y ait reprise, attente du fragment en attente, un fragment attendra toujours, jusqu’à ne plus le pouvoir sans doute, mais qu’aucun en ces parages ne hâte le pas, ne pénètre s’il n’a vision sûre du Temps — écriteau n° 708 —, étant donnée la donne même, de bien des jours encore, [15/06/2017] Fragment du lendemain que je devance, mordre sur, d’une phrase seule l’actuelle même. Et lorsque ce jour vient, car il finit par venir, en raison de l’attente même, ne rien écrire, de l’attente comblée, une impossibilité (un chiasme malveillant s’introduit dans le fragment, ce dernier étant à récrire, si l’épreuve n’est pas au-dessus de nos forces rien de tel bien sûr, mais un évitement éternel est ce qui a lieu, appelé en une autre zone). [16/06/2017] Détour par les bains où je stagne tout un temps dans l’après-midi torride, soleil traversant l’ample vitrail pour plafond, de phrase toutefois il n’en sera aucune si ce n’est celle du rapport de l’aucune, la stagnation seule et vide, jour fichu. [16/06/2017] Ecriture en cette fiction de jour, n’y étant pas encore, et sachant qu’il me sera impossible d’écrire ce jour donc dont il y a imminence, un impondérable, dont je ne puis rien dire, et si l’écriture elle-même en était fictive, untel rêverait tel autre écrivant, écrit dont il ne serait de possible trace ou si instable, frappée de rêve, une lecture serait dès lors expérience inouïe, de ce qui n’apparaît qu’à peine, ou alors : des graphèmes sautent au visage, d’une phrase qui semble fixée pour toujours, mais l’on comprend que semblable éternité est perdue, depuis quand ne se posera que l’heure venue, ne vient pas, n’être qu’attente. Aux bains, Haendel, de la vie qui reprend, [17/06/2017] J’allais écrire puis renonce, ce jour. [17/06/2017] Ce même jour, voir les dates, est un autre jour, je partais d’un mauvais pied, que je me dédise, j’écrirai la pensée d’une fin de l’écriture n’aura pas lieu, ayant eu lieu déjà. Les bains, s’ils deviennent le lieu des actuels fragments, sont la grande trouvaille, devenant manière de rituel* et matière à rêverie dans le jour, je ne sais à qui je la dois est-ce à dire que je veuille la devoir, m’est rappelée, de telle cité, en ses quartiers historiques que je me figurais perdus, jamais je ne m’y serai rendu n’aurait-ce pas été le rêve, [18/06/2017] Traversée de Paris en tramway, afin de regagner les bains de toute urgence, et n’y rien manquer, des corps majoritairement gras, pour cause telle lascivité de toute une vie, l’exercice manquant, je ne décide pas s’il en retourne ou non, en l’occurrence, d’une laideur. Effleurée du regard, toute l’aventure des bains, peut-être n’y suis-je toutefois, et aujourd’hui, que pensée, de la phrase à venir en laquelle se décidera d’un tournant dans l’ordre des choses, il est certes tôt encore, et j’ai à me familiariser avec l’endroit, errance parmi les salles surpeuplées. Je puis ensuite feindre de lire, prenant place en l’une d’elles, ouvrant le journal du jour, et jeter plus d’un regard à la ronde. Note n° 1. D’une douceur d’abîme, l’astérisque je n’oubliais pas, écrivant. La douceur est une violence, son degré le plus infime — mais en cela : inouï —, et l’épreuve de son toucher, le degré le plus infime de la douleur, un plaisir sauf méprise, s’il dépend de qui touche, [19/06/2017] De retour des bains, longue marche dans Paris le soleil ployant, quelle heure peut-il être ? Aperçu S. traversant les Jardins du Luxembourg, m’ayant hélé d’en arrière, conversation succincte, puis reprendre la marche, quels furent les mots échangés est oublié déjà, et voici que le soir tombe — pour indice, ces réverbères qui éclairent désormais, et que reflèteraient telles flaques s’il venait à pleuvoir. La chambre par plus d’un détour dont tel bouquiniste des quais de Seine, fenêtre entrouverte j’y place les volumes du jour, accessibles depuis la table même, afin d’en parcourir les seuls incipits et d’y apporter les corrections qui s’imposent, intérieurement s’entend, ou alors, intervenant physiquement sur le volume, annotant à toute marge, plus qu’il n’est possible, à savoir, la place très vite vient à manquer, telle saturation voyant le jour notes sur les notes quitte à ce qu’il en retourne, ce faisant, d’un méconnaissable (le texte n’est tout simplement plus le même). Mais cela n’affecte il va sans dire que cet exemplaire unique, et je n’adresserai à personne ces défigurations. Cette fois provenance d’un vent froid, qui inquiète bien au-delà de cette seule chambre, [20/06/2017] Quelques heures avant les bains (s’ils deviennent l’affaire de tout fragment, et il y a chance que), affectées à l’étude qu’étudié-je, la revenance même des corps, afin de la fixer, qu’il y en ait phrases, et de tous ordres, l’une d’elles chaque jour la justification de l’écrit, saurait être manquée mais alors l’ensemble s’effondre — forte averse et chaude, parvenant par éclats jusqu’à la table même, touchant au feuillet du jour, je puis certes refermer la fenêtre, ou alors m’extraire de la chambre, afin de regagner les bains, il serait grand temps, [21/06/2017] Alors les bains mais un autre jour, corps s’ils sont ce qui se déclare, à deux pas de l’autre nom de chairs (plus péjoratif dans le semblant) ce qui apparaît sans doute, mais qui n’est rien dire, ou si peu, des présences actuelles, d’un intérêt à venir, telle réduction à l’œuvre dans un premier temps et désagréable, peut-être, attendu que l’on converse cela est audible, et ce faisant toute une vie se déclare, il n’est pas d’inertie intégrale des corps, que signalait plus encore le nom de chairs, ne sont même qu’à peine cela seul (il y a quelque justice — mais rendue à quoi ? — venant d’Ingres à introduire dans son Bain, et parmi celles qui se prélassent, une joueuse de ce qui semble être une mandoline, relevant la scène de sa presque inertie. Les bains une fois encore n’en procèdent pas de façon exclusive, et la vie est à y retrouver, de l’intellect s’il y a lieu). [22/06/2017] L’inscription de la date qui est ouverture du jour, état vaseux l’éveil d’il n’y a qu’instants, ce rêve de toujours compter parmi les matinaux (à qui appartient le monde, soit le perdre n’avoir jamais fait que le perdre, distinct donc que je suis de ceux-là, et à regrets, mais autre chose sans doute se donne, que ce monde même, et qui ne serait pas rien*, exclue toutefois — ce que l’on vient suggérer — telle tour d’ivoire, se donnant comme lieu d’une substitution, si ce nom existe encore, si le temps n’en est pas passé, d’autres en tiennent lieu je veux dire d’autres noms). Les bains, haute zone aquatique, en l’un des bassins je circule, avec la pensée elle-même circulante ou circulaire qu’il me faudra écrire ce jour, et cette pensée retenue, je puis m’attarder sur toute apparition, immobilité des corps, non qu’aucun geste ne s’effectue, mais infime. Contre l’inertie, unetelle, semblable à la joueuse de mandoline évoquée plus haut, vient et donne le la de la scène, ouvrant un lourd volume afin, en l’une des salles que comptent les bains, mais que nul ne compte, et sur tel banc, de l’y consulter (l’humidité de l’air affecte-t-elle ses pages ? Savoir ce qu’il contient, quoiqu’il en soit, quelles sortes de phrases — aucune n’est à exclure —, et en quelle langue, n’est donné à personne, devient même l’indevinable même) l’on voudrait ensuite qu’elle refermât le volume en question, la vision de son visage en effet serait offrande, faite à quiconque or étrangement nul semble n’en avoir cure, est-il tout à fait quelconque ? Un défaut* tel, s’il n’est pas toute la chance — d’un intérêt à venir —, l’atteint-elle ? (C’étaient les riens du jour, dont se titre le fragment). [23/06/2017] Evitement ce jour des bains, d’ailleurs ils ferment, les Jardins seule zone d’errance, parmi la végétation herbes et foules sur les herbes, divers arbres d’ancien temps et qui semblent subsister sans trop de douleur, toute racine allant puiser en de profondes nappes, il en ressort tout un feuillage qui abonde, il m’est possible, au pied de l’un d’eux, d’y prendre place, et si je ne suis pas seul, de converser longuement au sujet du temps qu’il fait, de la seule destination qu’étaient ce jour les Jardins, nous extrayant de l’urbanisation extrême et sa circulation dont résultent telles zones d’asphyxie, à peine d’ailleurs un bruit nous en parvient-il, ou comme estompé est-ce dû aux récents murs érigés (2057), qui encerclent les Jardins ? [24/06/2017] Il n’y aura ainsi pas rien s’effectuant dans le dévalement des jours, tel serait le sens primitif — faisant socle — de ce journal, d’intimité toutefois il n’en serait aucune, si celle-ci allait s’y accolant, les bains, torpeur le vitrail coulisse jusqu’à découvrir le ciel, et c’est un plaisir, se baignant, d’y enfouir le regard, mais cela sans doute n’a qu’un temps, alors seulement se retrouvent les figures de toujours d’entre la horde s’il y a horde, arrivée du dehors, et renouvelant les visages, mais non les visages seuls, unetelle se relevant de baignade, et s’acheminant vers un banc afin de s’y étendre, fait quelque chose (d’indescriptible dans un premier temps, les temps d’une description, ultérieure à la chose, ne sauraient voir le jour que dans de longues semaines, aussi n’en appelé-je qu’à la patience), en un temps de secondes seules, qui chambarde l’ordre des bains qu’était-ce, non que les fondations et murs s’effondrent, ne se réitérera en tout cas pas avant plus d’un tour de cycle, [25/06/2017] D’idée de ce qui vient, aucune, mais graviter autour de l’aucune même, en l’attente d’un surgissement, que la phrase advienne, et cette dernière advient, non dernière, d’autres en attente, se meut remue-ménage à sa pointe ou extrémité, affluence de graphèmes, il allait ne rien advenir, l’affluence contrecarre, les bains alors, pour n’en jamais finir, cela commence, même, et toujours la vision de ciel si je lève le visage, le pas comme pataugeant en une mare qui ailleurs aurait été mer, je puis rêver cela nul ne m’arrachera ce rêve, mais ce qu’il est advenu aux rivages… La pensée seule, donc, n’a toutefois rien d’un irréel, étant ce qui demeurera, en temps d’impossibilités, comme le vif même, le pas est vu s’effectuant, et tout un cheminement a lieu, [26/06/2017] la phrase d’hier est interrompue, il n’en sera pas de relecture ce jour, abandon pour tout un temps, passé lequel je saurais la reprendre, mais les chances de cette reprise même sont infimes, une nécessité n’apparaît pas. Les bains, untel y fait ce qu’il fait, telle autre ce qu’elle fait, et il semble que s’y réitère la scène de toujours, est encore éternelle tant qu’il n’en est pas de fermeture, s’ébruiterait tenez la phrase, de bouche en bouche, « les bains ferment ! » — « êtes-vous sûr ? » — « Oui, ils ferment — à tout jamais », et nul n’en reviendrait, mais tel n’est en rien le cas, éternelle disais-je tant qu’elle se réitère, et se réitère, aujourd’hui en est la preuve ou le signe, alors le ciel s’y adresse un regard temps de l’éblouissement, une fraction de seconde, fixant le soleil, s’il est ce qui apparaît, puis tel bassin, parenthèse il me faudrait des photographies de bains, parlant de bains depuis tout un temps ne sachant rien en vérité de ce qu’ils sont, comment se configurent les bassins, quel en est l’entour, et presque — alors qu’il me serait possible de savoir, accédant à tels catalogues —, je n’en veux rien savoir, il me faudrait n’en rien savoir, la seule idée vague s’imposant. Non — je m’en vais savoir. [27/06/2017] Tu oublies d’effleurer, sonnant comme rappel, qui sonne ? Dont il y aura longtemps résonance, je n’oublie pas, non encore, le rêve rappelle, parfois, alors transcrire, cette écriture au travers, divers voiles, tel bassin en lequel je me vois flottant, et tu me rejoins, effleurement, je ne sais qui disant tu, cela est tu — scellé —, il serait tôt encore, puis t’en vas vers un banc afin de t’y étendre, situation qui est arrachement, mais à quoi au monde, l’on se figure — dureté ? La déclivité du bassin me fait perdre pied, mais une pensée (de la profondeur) me sauve de pensées en lesquelles j’allais me noyer, qu’étaient-elles, car l’on veut savoir, [28/06/2017] Passée, l’heure, à laquelle l’écriture se fût déployée d’elle-même, je veux dire sans, presque, le moindre effort ou contrôle — tant de corrections, évitées —, comme il arrive parfois, et heure passée laquelle le jour sur l’instant se fût replié en l’attente d’un autre jour autres lueurs, et ne plus rien faire, l’errance seule, peut-être, parmi les bassins, à la recherche de, ou alors cessant de chercher, le regard vers les hauteurs tout un ciel, et oiseaux y tournoyant, avec comme furie, sa cause introuvable ou alors se saura, s’il en va d’un présage en ce tournoiement même, n’attend ainsi qu’une lecture, en le pouvoir toutefois d’aucun parmi les bains, et je m’y inclus,

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